Опять пикник. В лесу, не у обочины.
Подальше от широких автострад.
У командира волосы всклокочены.
Он снова шутит, веселит отряд.

Комбинезоны с красными нашивками.
Одно лишь слово на шевроне - "ДОЛГ".
Он говорил бессвязно и урывками,
И, наконец, остановился, смолк.

Уперлись пальцы в рукоять Макарова
И пистолет покинул кобуру.
Как будто что-то напугало Старого...
И это «что-то» двинулось в бору...

…Безумный свист, как будто ветер кружит,
Как будто разум кто-то мигом стёр.
И вот один уже второго душит,
А третий с воплем падает в костер.

То звон, то свист, то хлесткие удары.
Из носа кровь. Из горла только хрип...
А мозг кипит в преддверье страшной кары.
И из кустов выходит этот тип.
* * *
Опять пикник. Поляна облюбована.
Чадит костер, оставленный вчера.
В экзоскелет рука твоя закована.
Есть автомат, реакция быстра...

Сейчас привал. Потом поищем Старого.
Его отряд здесь должен был идти.
И сыпет дождь холодный с неба хмарого.
И контролер - он как всегда в пути...