Иль это снова ностальгия на пороге,
И годы оставляют в сердце след?
Я, не усердствуя, был рад и тем немногим
Минутам счастья. Не бежал от бед.

Как надоело быть слепым орудьем
В руках того, кто мненьям вопреки,
По индюшачьи напролом с раздутой грудью,
Пёр за достатком от мохнатости руки.

Постыло всё, и льются грустно строки
На белый лист, – он стерпит, не впервой.
Хандре любой, надеюсь, выйдут сроки,
И жизнь прольётся новою главой.

А кто сказал, что начинать не стоит
Питать надежду с чистого листа?
Но как же тяжко ждать, когда откроет
Душа окно в заветные места…

Жалеть меня сейчас, прошу, не надо,
Я за себя умею постоять.
Я не борец за истинную правду,
Но пред неправдою меня не удержать.

Куда бежать от собственной печали,
И где искать спокойствие души?
Мечты о будущем в реальности пропали,
Я, право, очень медленно спешил…

Мне, видно, не найти своей пропажи,
Да и не знаю, стоит ли искать?
Ведь за всю жизнь я больше и не нажил,
Чем то, что можно с грустью вспоминать.

Опять весна и прорастают всходы,
В душе же льют осенние дожди.
Без сожаления уносят веру годы…
Так, что же там, у жизни впереди?

Как-то так...