Дата: Суббота, 15.09.2012, 18:21:54 | Сообщение # 1
Повесть
Группа: Писатели
Сообщений: 608
Статус: Offline
Итак. Тоскливый, весенний, мартовский вечер. Делать нечего. Интернета в данной местности нет, и не предвидится до второго пришествия Христа. Ну если только привезти с собой модем, способный подключаться к телефонным линиям. Однако меня одолевали смутные сомнения, что реле, образца сороковых годов, вообще распознают, чего к ним собственно подключили. В общем, глухая сибирская тайга. И неожиданно книга. Ближайшие двое суток делать было всё равно не чего. Самогон выпит, до девочек далеко, а значит нужно читать. Хотя бы для общего развития. Книга выглядела вот так:
Особых восторгов картинка не вызвала. Интересней, но не намного была аннотация:
Этот мир очень похож на наш. Тут есть телевидение и атомная энергия, автомобили и самолеты, Россия и Америка. Вот только Соединенные Штаты здесь третьестепенная держава, погрязшая в собственных проблемах, а Россия привольно раскинулась на трех континентах, от Варшавы до снегов Аляски и от Архангельска до Порт-Артура. А во главе крупнейшего и сильнейшего государства на Земле стоит не президент и даже не генеральный секретарь, а Император и Самодержец Всероссийский… Сладкий сон патриота-монархиста, не правда ли? Но далеко не всех устраивает сложившееся положение вещей. Конечно же, у Империи есть опасные враги, и поэтому в этом мире всегда найдется работа для специального агента Третьего управления Сергея Щербакова и его верного напарника Андрея Заброцкого!
Но открываем и начинаем читать. И с первых же страниц... НЕ ПОНЯЛ! Сюжет прописан на рубеже 70-80-хх годах прошлого века. А я в первый класс поступил в 77-ом. И лишь через несколько страниц до меня дошло. Книга есмь - АЛЬТЕРНАТИВА. То есть... Избитое выражение: "История не терпит сослагательных наклонений". Но как это прекрасно представить: "А что если бы..." И включить фантазию. Сразу скажу - у авторов с фантазией всё в порядке. они всего лишь изменили одну, реально существующую историческую точку и следуя ей придумали другую, но логически вытекающую. То есть. Тряпка, подкаблучник, придурок и вообще типа святой Николай II неожиданно, по мнению авторов, в 1905 году проявил себя как истинный Император России, и таки не подписал, печально известный манифест о создании государственной думы. А далее, следуя заданной теме, в 1910 году, от, всё же выполнил предсмертную просьбу отца. То есть, добровольно отрёкся от престола и передал корону младшему брату Михаилу (Авторы его окрестили - Суровым. Можно было бы смеяться, но учитывая классно прописаный сюжет и быт, можно не сомневаться, личность самого Михаила, они изучили достаточно хорошо. Кстати, то что он отказался от престола в 1917-ом, говорит о его уме, а не ...) Но это поворотные точки истории, от которых авторы начали фантазировать на тему: "А каким бы мог стать мир, если бы..."
Итак, у романа (а раз роман, значит есть и любовная линия) достаточно избытый сюжет. В Лифляндии (А как бы вы думали называлась Прибалтика в Имераторской России) в пригороде провинциального и курортного городка Рига, на даче, происходит убийство известного учёного Николая фон Садвиница. И с этого всё завертелось... Главные герои: Анджей Заброцкий Расовый поляк. Гражданин Российской Империи. Выпускник Варшавского Университета. Сотрудник Рижской сыскной полиции. В детстве и юности прошёл полную подготовку в качестве Сибирского Егеря. Сергей Щербаков В прошлом офицер элитнейшего Северного Полка. Волею судеб перемещён и на момент начала произведения Титулярный Советник Третьего Жандармского управления. Кейтлин Тернер Сотрудница американской полиции. И как я подозреваю именно она на переднем плане другой обложки книги
Произведение оставляет неоднозначное впечатление. Порою кажется что авторы просто "стебутся". Но всё же заставляет иногда вспомнить выражение: "Россия которую мы потеряли"
Можно много спорить о жанре "альтернатива". Да, да... История не терпит сослагательных наклонений. Но хочется же пофантазировать. И авторы, на мой взгляд сделали это просто прекрасно. Прочтя произведения вы найдёте аллюзию, то есть отсылки на очень многих людей, сыгравших свою роль в истории XX века. Правда не всегда в том качестве, как мы привыкли их видеть... Ну чего стоит Адольф Гитлер в роли художника эмприссионаста. Или Иосиф Сталин в образе... Так стоп. Вот прочтёте и узнаете всех. И кстати, особенно мне, как читателю и некоторым образом поклоннику, понравилось то, что Президентом США был ни кто иной как сам... А вот почитаете и узнаете.
Думаю не будет ничего страшного если я размещу ссылку на скачивание.
Ах, да. Надо же привести хоть небольшой отрывок... Ну что же вот:
Бармен ловко пристроил перед нами по тарелке. Я вцепилась в свой гамбургер, как кошка в мышь, и с наслаждением откусила. Вкусно, черт побери! Особенно когда сидишь на перманентной безденежной диете. Если русские гости и дальше будут оплачивать мои обеды, я здорово сэкономлю. И еще больше разъемся. Ну ничего, похудеть всегда успеется. Только одолев свой бургер до половины, я обратила внимание, что гости до сих пор сидят над тарелками. – А что же вы не кушаете? – спросила я, с сожалением откладывая обкусанный бургер. – Я пытаюсь понять, – проговорил Щербаков, покручивая завернутый в салфетку бургер в руках, – с какой стороны подступиться к этому… блюду. На мой взгляд, оно больше всего похоже на теннисный мячик. – Берете, – раздраженно ответила я, – и кусаете. Сбоку. Вот так. – Так? Заброцкий, набиравшийся духу, чтобы запустить в благоухающий жареным мясом бургер зубы, решительно разинул рот, и… гамбургер взорвался. То есть это мне так показалось. Потому что сидела я лицом к парню, и весь соус, весь салат, вылетевшие из сдавленного мощной рукой бургера, оказались на мне. Или почти весь, потому что Заброцкий тоже походил на жертву катастрофы. Немая сцена. Я оглядывала свой новенький пиджак, свою белоснежную блузку – знает хоть один из этих мужланов, чего стоит эта белизна, когда краны подтекают ржавчиной? Да я от отбеливателя рак кожи скоро заработаю! И из глаз моих медленно, одна задругой выкатывались крупные, как фасолины, слезы. – Держите, – выдавила я, снимая с себя лист салата и возвращая его Заброцкому. – Кажется, это ваше. – Правда, коллега, – высказался в мою поддержку Щербаков. – Вы все же слишком импульсивны. Сам он явно нашел, как ему казалось, идеальный способ справиться с гамбургером – разделил его на две половинки – одну с котлетой, вторую с салатом – и с удовольствием уплетал их по очереди. На Заброцкого страшно было смотреть. Я даже плакать перестала – испугалась, что его удар хватит. Так бедняга покраснел, что кетчупа на лице видно не было. И тут подбежал бармен. – Желаете заменить? – поинтересовался он как ни в чем не бывало. Словно клиенты тут каждый день вываливают на себя по бутылке «Хейнца». Заброцкий с трудом перевел взгляд на него. – Vodka! – прохрипел он. – Окей, – пожал плечами бармен. И принялся исполнять заказ. Я уже забыла о том, что сижу, точно невеста Дракулы, в кровавых потеках. Мне было интересно, чем закончится этот злосчастный обед. Заброцкий в некотором оцепенении наблюдал за барменом, пока тот не начал наливать водку в рюмку. Дальнейшие его действия были молниеносны и точны. Перегнувшись через стойку, он отобрал у ошалевшего бармена бутылку, утащил стакан для хайбола, держа на уровне глаз, будто заправский химик, налил туда водки – настоящего «Смирнова», безумно дорогая штука – по самый край и, не сводя с меня пристального взгляда, выпил. Не отрываясь. В три глотка. Я зажмурилась. Потом открыла глаза. Заброцкий все еще сидел прямо. У него даже взгляд не осоловел. – Spasebo, – произнес он, возвращая бутылку бармену. – Вот так обедают у нас в Сибири. А теперь еще две таких же гранаты. – Two more burgers, – перевела я автоматически. Заброцкий достал платок и принялся старательно утирать физиономию. На меня он старался не смотреть. Воцарилось угрожающее молчание. – Скажите, – робко спросила я, пытаясь реанимировать беседу, – давно хотела узнать, зачем водку наливают в самовар? Заброцкий поперхнулся. – Куда?! – Это делают зимой, – невозмутимо объяснил Щербаков, отправив в рот расчлененные остатки бургера. – И не наливают, а складывают. Дело в том, что зимой в России все, в том числе и водка, замерзает, поэтому покупатель получает ее в виде куска льда, который, придя домой, растапливает… в самоваре. Я переводила взгляд с одного русского на другого, медленно осознавая, что надо мной в очередной раз подшутили. Нет, все же надо будет их пристрелить. При следующей же выходке. Потому что долго сердиться на этих клоунов невозможно. Даже если вспомнить, что один из них служил в знаменитом Северном полку… Если не врет.
Всё вышеизложенное является мнением, которое скорее всего неправильное.