Дата: Среда, 14.03.2012, 12:00:57 | Сообщение # 16
Буква
Группа: Читатели
Сообщений: 16
Статус: Offline
А. Черный.
БОЛЬНОМУ
Есть горячее солнце, наивные дети, Драгоценная радость мелодий и книг. Если нет — то ведь были, ведь были на свете И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...
Есть незримое творчество в каждом мгновеньи — В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз. Будь творцом! Созидай золотые мгновенья — В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...
Бесконечно позорно в припадке печали Добровольно исчезнуть, как тень на стекле. Разве Новые Встречи уже отсияли? Разве только собаки живут на земле?
Если сам я угрюм, как голландская сажа (Улыбнись, улыбнись на сравненье мое!), Этот черный румянец — налет от дренажа, Это Муза меня подняла на копье.
Подожди! Я сживусь со своим новосельем — Как весенний скворец запою на копье! Оглушу твои уши цыганским весельем! Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье.
Оставайся! Так мало здесь чутких и честных... Оставайся! Лишь в них оправданье земли. Адресов я не знаю — ищи неизвестных, Как и ты неподвижно лежащих в пыли.
Если лучшие будут бросаться в пролеты, Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц! Полюби безотчетную радость полета... Разверни свою душу до полных границ.
Будь женой или мужем, сестрой или братом, Акушеркой, художником, нянькой, врачом, Отдавай — и, дрожа, не тянись за возвратом: Все сердца открываются этим ключом.
Есть еще острова одиночества мысли — Будь умен и не бойся на них отдыхать. Там обрывы над темной водою нависли — Можешь думать... и камешки в воду бросать...
А вопросы... Вопросы не знают ответа — Налетят, разожгут и умчатся, как корь. Соломон нам оставил два мудрых совета: Убегай от тоски и с глупцами не спорь.
* * * Пишите для себя – как пишут дети, Как дети для себя рисуют звуки, Не думая о том, что есть на свете Хрестоматийно творческие муки. Пишите для себя – как бред любови, Как поцелуи пишут и объятья, Не думая о том, что наготове Станок печатный должен быть в кровати, Читающий народ и славы трубы, И, уж конечно, пресса мировая… Пишите для себя – как пишут губы, Самозабвенно строки повторяя. Пишите для себя – как пишут втайне, Где не растут ничьи глаза и уши. Пишите для себя – как пишут крайне Ранимые и трепетные души. Пишите для себя – как строки эти, В которых ни малейшего подлога. Пишите для себя – как пишут дети, Как пишут эти почтальоны Бога.
О Ч У В С Т В Е Б О Г А Как только вам предъявят все улики, Все доказательства, таблицы, знаки, звуки, - Как только все великие науки Дадут потрогать, и понюхать, и на вкус Попробовать, что Бога нет как нет И человеки – не творенье Божье, А складчина молекул и бактерий, Которые сюда заслала группа Товарищей из множества вселенных, Чей разум превосходит вас настолько, Что человек – не тот научный опыт, Который надо продолжать… Тогда О чувстве Бога вспомните, о чувстве Сияющей любви, о благодати Божественной, о чистоте блаженства В объятьях складчины молекул и бактерий Черёмухи, сирени, и жасмина, И облаков, плывущих по реке, У молодого Пушкина в зрачке, В объятьях складчины молекул и бактерий "Руслана и Людмилы", "Сказки о…" – Речь не о Боге, а о чувстве Бога.
Добавлено (14.03.2012, 12:00:57) --------------------------------------------- Борис Корнилов
Вас когда нибудь убаюкивали мурлыкая? Песня маленькая, но забота у ней великая На звериных лапках песенка, с рожками С угла на угол ходит вязаными дорожками И тепло мне с ней и забавно до ужаса, А за окнами звезды каменные кружатся.. Петухи стоят, шеи вытянуты, пальцы скрючены, В глаз клевать с малолетства они приучены И луна щучьим глазом плывет замороженным, Елка мелко дрожит от холода телом скореженным А над елкою мечется Птица черная птица дикая, Только мне хорошо и уютно, Песня трется о щеку мурлыкая.
Дата: Среда, 14.03.2012, 21:56:33 | Сообщение # 17
Лесник с бомбой
Группа: Старожилы
Сообщений: 862
Статус: Offline
Из моего блога)
"Запомнились просто гениальные стихи Бориса Пастернака. Обычно я всегда отношусь к стихам немного холодно и предвзято. Но это - проняло. Не могу не запостить.
Во всем мне хочется дойти До самой сути. В работе, в поисках пути, В сердечной смуте.
До сущности протекших дней, До их причины, До оснований, до корней, До сердцевины.
Всё время схватывая нить Судеб, событий, Жить, думать, чувствовать, любить, Свершать открытья.
О, если бы я только мог Хотя отчасти, Я написал бы восемь строк О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах, Бегах, погонях, Нечаянностях впопыхах, Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон, Ее начало, И повторял ее имен Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад. Всей дрожью жилок Цвели бы липы в них подряд, Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз, Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил Живое чудо Фольварков, парков, рощ, могил В свои этюды.
Достигнутого торжества Игра и мука - Натянутая тетива Тугого лука.
1956 г.
Вот ещё одно замечательнейшее стихотворение:
Быть знаменитым некрасиво. Не это подымает ввысь. Не надо заводить архива, Над рукописями трястись.
Цель творчества - самоотдача, А не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства, Так жить, чтобы в конце концов Привлечь к себе любовь пространства, Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность, И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца.
Герман Плисецкий написал на смерть Пастернака пусть и не идеальное по форме, но вечное по содержанию стихотворение:
Поэты, побочные дети России! Вас с чёрного хода всегда выносили.
На кладбище старом с косыми крестами крестились неграмотные крестьяне.
Теснились родные жалкою горсткой в Тарханах, как в тридцать седьмом в Святогорском.
А я – посторонний, заплаканный юнкер, у края могилы застывший по струнке.
Я плачу, я слёз не стыжусь и не прячу, хотя от стыда за страну свою плачу.
Какое нам дело, что скажут потомки? Поэзию в землю зарыли подонки.
Мы славу свою уступаем задаром: как видно, она не по нашим амбарам.
Как видно, у нас её край непочатый – поэзии истинной – хоть не печатай!
Лишь сосны с поэзией честно поступят: корнями схватив, никому не уступят.
Дата: Четверг, 21.02.2013, 13:32:14 | Сообщение # 19
Буква
Группа: Новые участники
Статус: Offline
Михаил Лермонтов
Совет
Если, друг, тебе сгрустнется, Ты не дуйся, не сердись: Все с годами пронесется - Улыбнись и разгрустись. Дев измены молодые, И неверный путь честей, И мгновенья скуки злые Стоят ли тоски твоей?
Не ищи страстей тяжелых; И покуда бог дает, Нектар пей часов веселых; А печаль сама придет. И, людей не презирая, Не берись учить других; Лучшим быть не вображая, Скоро ты полюбишь их.
Сердце глупое творенье, Но и с сердцем можно жить, И безумное волненье Можно также укротить... Беден, кто, судьбы в ненастье Все надежды испытав, Наконец находит счастье, Чувство счастья потеряв. 1830
Слезы навернулись когда, читая Пушкина, наткнулся на это:
ЭПИТАФИЯ МЛАДЕНЦУ
В сиянье, в радостном покое, У трона вечного творца, С улыбкой он глядит в изгнание земное, Благословляет мать и молит за отца.
Я кот благородный, поэтому писаю только в туфли из крокодиловой кожи...
Сообщение отредактировал MoonCat - Четверг, 21.02.2013, 13:35:22
