| TihonovBOSS | Дата: Вторник, 13.01.2015, 07:55:01 | Сообщение # 1 |
|
Группа: Старожилы
Сообщений: 2390
Статус: Offline
|
* * *
Ночь, улица... и пасмурная terra
Incognita. Он знает твой секрет!
Под вечер в тихий номер Англетеры
Врывается измученный поэт.
Он пишет кровью искренние фразы,
Ведь истина пугающе проста:
Пусть эта жизнь для всех tabula rasa,
Ему она - подобие холста.
Перо выводит смело: «До свиданья...»,
Секунды вязко каплют в темноту.
С холодным скрипом стрелки мирозданья
Последние мгновения сметут.
Безрадостные мысли, замолчите!
В окне дрожит кислотно-тусклый свет.
В том городе, где жил его учитель,
Он чётко осознал: «Исхода нет»…
На гласных буквах сок чернильный стынет,
Сгущаясь в чистокровные слова.
И падает на грудь, мертвей латыни,
Тяжелая от мыслей голова.
|
| |
|
|
